RINIYARESU KAIO wrote:

“Não tenho um bastão de roque, mas também tenho um jeito de obriga-lo a tomar seu remédio.”

Essa frase fez meu dia.

Spam Emocional #10


Os quatro faróis rasgam a noite e o motor urra quebrando o silencio enquanto os largos pneus esmagam as folhas espalhadas pelo asfalto negro. Em sua boca o terceiro cigarro do dia e no porta-luvas seu revolver esperando para ser usado. “Quero chegar cedo para poder fazer uma grande recepção para ele.”

A pista de mão única é ladeada por arvores secas pela aproximação do inverno. “Quando tudo acabar vou passar uma temporada na Florida. Foda-se a empresa. De qualquer jeito continuo dono dela. Não preciso mais trabalhar. De agora em diante vou levar uma vida de rico esnobe.”

Os pensamentos sobre o futuro e a musica saindo dos alto falantes não conseguem afastar de sua cabeça uma ideia que o incomodava. É uma ideia idiota, mas ainda assim ele não consegue se livrar dela. Desde aquela terça não consegue parar de pensar nos seus problemas. “Acho que é isso que chamam de efeito borboleta. Tudo isso pode ter começado naquela briga ou no acidente do balanço. Eu ter sido internado em um manicômio. Ter me casado com uma puta. Não ter um bom relacionamento com meu único irmão vivo. Ter um maníaco me perseguindo. Tudo deve estar interligado com aquele maldito dia.”
Ensaia uma risada enquanto pega outro cigarro, mas a tosse o impede de rir e o faz pensar que essa ideia não é tão absurda. A pista se torna cada vez mais acidentada à medida que ele se aproxima da resposta da noite passada.

Dois cigarros depois finalmente chega ao seu destino. O velho portão está trancado e não há rastros de pneus. “Ele ainda não chegou. O convidado de honra deve chegar no melhor da festa.” Nos muros alguns folhetos colados sobre o acidente nuclear de 29 anos atrás. Tirando a ação natural do tempo, tudo parecia em ordem, como se ele apenas tivesse passado o fim de semana fora. Parecia que sua família o esperava na varanda da casa. Todos com um sorriso no rosto. Até mesmo Fred estaria sorrindo para ele. Não. Sua cicatriz estaria rindo dele.

Estaciona seu Mercury na frente da casa. Lembra-se da surra que Frank tomou por chamar o Ford Edsel do pai de “vagina dentada”. Coloca o revolver na cintura da calça enquanto sai do carro. “Apesar de tudo éramos uma boa família. Quando será que tudo começou a dar errado? Talvez seja mesmo o efeito borboleta.” Quem iria imaginar que aquela garota feliz das fotos iria encontrar o fim pelas mãos daquele que havia jurado ama-la? Ou que Will, rapaz atlético e fã de baseball, acabaria paraplégico por uma maldita guerra? Sua ultimas palavras foram “Tio Sam não cuida dos seus” enquanto sofria uma parada cardíaca na ala suja do hospital militar da cidade.

Acende outro cigarro enquanto olha para a antiga casa que se ergue imponente entre a grama morta e ervas daninhas. Acha melhor não entrar nela já que não sabe o estado dos alicerces. Olha para cima e vê as janelas amareladas pela poeira. Seu quarto ficava no ultimo andar. Fred estari8a esperando lá? Não. O lugar onde Fred o espera é mais escuro e frio. Mesmo com os braços e pernas quebrados ele o espera sorrindo. Sua cicatriz está rindo dele.

Andando sem rumo acaba encontrando o velho carvalho. Ele está seco, como todas as outras arvores, e as suas raízes aparentam estarem podres. Aquelas imagens voltam aos seus olhos como um vídeo sem fim: para frente, para trás. O grito e o som de osso quebrando ecoando no silencio da tarde. Braços e pernas dobrados em ângulos estranhos. O sangue tingindo a agua do rio. O rosto virado e os olhos fitando o pequeno Tony na beira do barrando.

Deixa o cigarro cair. “Não posso perder o controle agora.” Respira tão profundamente quanto seus pulmões permitem. Ouve passos esmagando a grama morta. Ele se vira esperando encontrar o maníaco, mas...

Usando uma camisa branca e shorts azuis aquela criança o observa com curiosidade. Seu rosto está impassível, mas uma cicatriz abaixo do olho esquerdo sorri para ele.

―Não é possível – aponta o revolver para aquela figura de um metro e vinte – Você está morto. EU MATEI VOCÊ!

―Eu sei – os lábios da criança se contorcem em um sorriso – Só estou retribuindo o favor.


―Então é isso – ele chuta o corpo agonizando barranco abaixo e apanha o revolver, ainda quente pelo uso, do chão – Você morreu fácil demais.

O corpo de Anthony Cougar jaz no pequeno córrego como uma copia da morte de seu irmão. Seu sangue se mistura com a agua radioativa.

Enquanto caminha de volta para a van ele passa em frente da velha casa. “Belo carro. Teria sido ainda mais fácil se você tivesse entrado na casa. É incrível como você nunca suspeitou da notificação falsa que eu mandei.”

Já está dentro da van. Enquanto tira o traje de contenção, acende um cigarro e ri comemorando mais um trabalho bem feito. “É lindo ver a energia nuclear fazendo o trabalho sujo por mim. Hora de destruir a vida de mais alguém.”

A van parte deixando aquela área contaminada para trás com Frank Cougar relaxando no largo banco do motorista. O sangue ainda flui pelo corte e seus olhos fitam o local onde seu carrasco esteve. Seu nome foi Frederick Cougar. Ou seria Anthony Cougar?

E assim acaba Spam Emocional. Obrigado por aturarem meus devaneios literários. Esperem por mais.

Aqui estamos novamente. Vamos, me mostre aquele sorriso idiota de novo! Sei que você se delicia com o meu desprezo...

Vamos, me mostre o que você esconde! Me conte mais sobre sua vida deplorável. Em troca, te mostro tudo que você não quer ver. A verdade, a mentira, o ódio, o rancor. Vamos, me mostre. Tudo. Até chegar em seus ossos, no seu sangue podre, nas suas feridas.

Vamos, me mostre! Em troca, te mostro o que está na frente do espelho que você tanto admira.


Uma pequena ideia que eu tive quando estava esperando no consultório do cardiologista.

Algumas ideias ainda não trabalhadas ou não finalizadas:
Liberdade Assistida: atentados nucleares na Casa Branca e no Vaticano destroem os principais centros de poder do mundo moderno. De acordo com Denis Diberot, tal situação acarretaria na total liberdade dos homens. Mas nós realmente queremos essa liberdade? Os humanos estão dispostos a arcar com as consequências de sermos livres?

Corrupção divina: em um futuro, proximo ou não, as antigas naçoes encontraram seu fim durante a guerra nuclear. A ultima arma do ocidente, uma unidade organica capaz de interagir com elementos naturais se rebelou contra seus criadores e recriou o mundo a sua maneira. Um mundo se paz e luz mantido pelo derramamento de sangue dos inocentes.

Blood Stripes: é tipo uma mistura de Christine e Velozes e Mortais. Um piloto de teste entra em surto psicótico apos atropelar um cachorro como um Dodge Dart que pertenceu a um assassino.

Passado ao Vivo (ou Past Live): No futuro o reality show mais assistido é o Past Live, onde os participantes são confrontados por suas lembranças passadas graças a uma tecnologia antes usada pela policia para desvendar crimes. Tudo vai bem até um assassino (ou grupo terrorista, ainda não decidi) começam a invadir as projeções do passado criando rupturas no espaço-tempo.

Síndrome de Jonas (para saber mais procure no google síndrome de jonas ou Mary tifo): antes um pouco de fatos: síndrome de Jonas é o nome dado a situação onde uma pessoa passa a ser o epicentro de uma serie de infortunios, porem a pessoa em questão não é afetada. A história: Old Valley tem um histórico de revoluções separatistas contra o estado de Fearlandy. Para bar um basta nisso, o governo de Fearlandy decide usar o filho do prefeito de Old Valley, que está fazendo um tratamento contra tuberculose na capital. O garoto é alvo de uma antiga praga indígena que causara a destruição de todos ao seu alcance.

Paranoia.com: um assassino da Deep Web comete seus crimes baseados em histórias escritas por um garoto com Síndrome de Asperger. O que você faria se todos seus problemas pudessem ser resolvidos com apenas algumas palavras?

Panico em três atos: uma nação latino-americana é usada como campo de prova pela Alemanha nazista para a criação de super soldados.

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

Como o sangue escorre: a história que o escritor tá tentando publicar sobre um surto psicótico sofrido por uma família tida como perfeita.

E foi assim... (nome provisório): ainda não pensei muito nela, vai ser sobre teorias conspiratórias durantes desastres famosos, como Segunda Guerra e Chernobyl (acho q escrevi errado kkk) essa vai precisar de muita pesquisa.

Grandes ideias imo.

Você parece ter uma coisa com coisas nucleares e 2ª Guerra... Ou criou histórias diferentes depois que alguém (ou você mesmo) jogou esses temas pra você.

RINIYARESU KAIO wrote:

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

DAT INDIRETA

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo

Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

Kaio, já escreveu algum romance com terror bem exacerbado? Acho que faz seu tipo.

MarcusTH wrote:

Grandes ideias imo.

Você parece ter uma coisa com coisas nucleares e 2ª Guerra... Ou criou histórias diferentes depois que alguém (ou você mesmo) jogou esses temas pra você.

RINIYARESU KAIO wrote:

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

DAT INDIRETA

Tive a ideia quando li uma reportagem sobre uma viagem feita pela Land Rover para Chernobyl. Alem de interesses normais de otakus tb tenho certo interesse em história, principalmente os conflitos. Ao contrário da maioria dos escritores penso no inicio e no fim da história primeiro, depois penso no meio.
Pode-se dizer que E essa é toda a verdade e Paranoia.com são baseadas de certa forma em minha pessoa.

Bawler wrote:

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo

Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

Kaio, já escreveu algum romance com terror bem exacerbado? Acho que faz seu tipo.

Em relação aos movimentos literários: como todo estudante li a respeito deles e entrei em contato com textos interessantes, como o Alto da Barca do Inferno. Sempre gostei de ler mas nunca gostei que me obrigassem a ler. Os romances que comumente são lidos no ensino médio têm histórias interessantes mas a linguagem rebuscada usada pelo autores acaba desviando a atenção da história propriamente dita. Ex: n'O Cortiço, três paginas são usadas para descrever a primeira menstruação da menina. Depois do fim da escola voltei a ler os romances que havia me interessado de verdade, com calma e sem me preocupar com resumos e provas.

Em relação a pergunta: você quer dizer um terror realmente punk? Bem carregado, né? Ainda não tenho certeza, mas acho que Paranoia.com e Como o sangue escorre são ser mais mais ou menos assim. Apesar de gostar de filmes de terror, nunca liguei muito pros Boo-movies então acho que minhas história dificilmente serão uma simples fonte de sangue jorrando pelas paginas.
OBS: Boo-movies são os filmes onde a mina tá andando em um corredor escuro, começa a tocar uma musica sinistra e quando ela vira pra trás, o assassino arranca as tripas delas com uma faca ou foice. Simples assim, goste de coisas mais elaboradas.

Bawler wrote:

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo
Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

A década de 1850 é única... em todos os sentidos possíveis.

RINIYARESU KAIO wrote:

... Alem de interesses normais de otakus tb tenho certo interesse em história, principalmente os conflitos...

Não sou muito chegado em "literatura", talvez a única que me agradou seja El Aleph; detesto terror e coisas mais comuns do mesmo tipo...
Porém sou um amante de textos que apresentam fatos históricos, conflitos, teólogos, sagrados, épicos, determinadas estórias, científicos e até mesmo alquímicos como os de GH em Neipian passando de Kyrie de Kiev.
Além de biografias de algumas pessoas notáveis.

Se tiver alguma obra que você conheça e goste que se encaixe nesses temas ou até mesmo fora dos meus gostos... poderia me recomendar?
É sempre bom abrir as portas para novos textos e estilos.

Ladies and gentlemen com vocês a introdução de Síndrome de Jonas


Ali, entre arranha-céus e cartazes de neon, havia um velho índio contando uma historia a ninguém em particular com um chapéu surrado com alguns dólares dentro a sua frente. Dólares atirados pelas pessoas que sentiam um misto de pena e nojo daquela figura decrepita, com colar de ossos e um olhar enrugado que fitava o vazio. Apenas um garoto parecia prestar atenção nas palavras que foram passadas durante gerações e que morreriam em uma esquina qualquer junto com o velho pele vermelha.

“Houve um pistoleiro que era famoso por nunca ter sido atingido por um único tiro. Conforme aumentavam os corpos que caiam perante seus pés, a Morte passou a acompanha-lo apenas esperando o momento que seu sangue lavaria essa terra árida. Mas o pistoleiro sempre estava dois passos a frente da Morte. Conforme o vapor e o cheiro do sangue e da pólvora se misturavam, suas armas assobiavam enquanto balas transpassavam todos que ficassem a sua frente e a Morte o seguia ceifando a vida daqueles que o pistoleiro mais prezava. Ao se virar, a visão das carcaças, de amigos e inimigos, jogadas pelo chão pelos seus atos o fez parar por um momento. Finalmente a Morte o alcançou. Olhos vermelhos como o sangue que impregnava suas roupas o fitavam. ‘Com a minha ajuda você tirou de mim todos aqueles que eram importantes para mim. Não tenho medo de você. O que de pior você pode fazer?’ A Morte, com sua voz gélida e cortante, sussurrou em seu ouvido ‘Impedir que você se encontre com eles’ e continuou andando. Dizem que ele ainda continua vagando a procura da Morte, repetindo para si mesmo ‘Ela vai estar logo adiante’, mas ela nunca está. O pistoleiro não existe mais, só resta seu corpo vazio e podre ainda a procura do descanso que céu e inferno negaram a ele. Ele ainda espera o dia que finalmente seu sangue ira jorrar pelas varias feridas de seu corpo e alma e que encontrará a Morte mais uma vez.”

O índio está sozinho. O garoto já fugiu com o dinheiro do chapéu há muito tempo.

RINIYARESU KAIO wrote:

Em relação a pergunta: você quer dizer um terror realmente punk? Bem carregado, né? Ainda não tenho certeza, mas acho que Paranoia.com e Como o sangue escorre são ser mais mais ou menos assim. Apesar de gostar de filmes de terror, nunca liguei muito pros Boo-movies então acho que minhas história dificilmente serão uma simples fonte de sangue jorrando pelas paginas.
OBS: Boo-movies são os filmes onde a mina tá andando em um corredor escuro, começa a tocar uma musica sinistra e quando ela vira pra trás, o assassino arranca as tripas delas com uma faca ou foice. Simples assim, goste de coisas mais elaboradas.

Falo do terror emocional; das dúvidas que aterrorisam o romance.

Terror simples é chato de mais, apesar de eu já ter gostado e ainda gostar de alguns filmes assim.

Pesquisei sobre essa síndrome de Jonas, acho que tenho isso. hue

Bawler wrote:

RINIYARESU KAIO wrote:

Em relação a pergunta: você quer dizer um terror realmente punk? Bem carregado, né? Ainda não tenho certeza, mas acho que Paranoia.com e Como o sangue escorre são ser mais mais ou menos assim. Apesar de gostar de filmes de terror, nunca liguei muito pros Boo-movies então acho que minhas história dificilmente serão uma simples fonte de sangue jorrando pelas paginas.
OBS: Boo-movies são os filmes onde a mina tá andando em um corredor escuro, começa a tocar uma musica sinistra e quando ela vira pra trás, o assassino arranca as tripas delas com uma faca ou foice. Simples assim, goste de coisas mais elaboradas.

Falo do terror emocional; das dúvidas que aterrorisam o romance.

Terror simples é chato de mais, apesar de eu já ter gostado e ainda gostar de alguns filmes assim.

Pesquisei sobre essa síndrome de Jonas, acho que tenho isso. hue

Não propriamente terror emocional, mas eu tento focar mais no terror psicologico

Uma musica que escrevi durante a minha tentativa frustrada de montar uma banda com um amigo meu do Senai. O nome da banda seria Losers to wins.

Ladies and gentlemens, com vocês Aborto de unicornio


A Branca de neve já dormiu com os sete anões
A Cinderela foi presa com um quilo de maconha
Até a Barbie já pediu o divorcio
Porque descobriu que o Ken morde fronha.

Eu vou destruir tudo em que você imagina
O lado bonito é apenas o lado visível
Por baixo de toda essa pinta e arrogância
Todo mundo é maluco e obsceno
Até seu pai e as crianças.

A princesa não esta em outro castelo
Ela só não quer te ver
Papai Noel é só a versão gorda do Michael Jackson
Nem sempre o príncipe é muito encantado
Hoje o final não vai ser feliz.

Os contos de fadas já não são mais os mesmos
Eles estão cansados de bancar os mocinhos
Os príncipes estão gordos e só querem transar
As princesas já pararam de menstruar.

Casamento de famosos
A imprensa ta em cima
Tudo muito lindo, digno de rei e rainha
Mas o que ninguém sabe, pelo menos até agora
Que ele é gay
E ela é ele.

Porco – espinho magrelo
Metido a fazer a fazer zueira
Até q o gordo fica puto, levanta e diz:
“Mais respeito que eu sou teu pai.”
Não!!!!!!!!!!!!!!!!
“Mais respeito que eu sou teu pai!”

A princesa não esta em outro castelo
Ela só não quer te ver

cara, forever alone

Eu quero isso em audio.

MarcusTH wrote:

Eu quero isso em audio.

Eu dublo.

RageTH wrote:

MarcusTH wrote:

Eu quero isso em audio.

Eu dublo.

ahahahaha
não

DJ Angel wrote:

A princesa não esta em outro castelo
Ela só não quer te ver

cara, forever alone

Se o forever alone foi pra mim devo dizer que você não precisa dizer o obvio kkkkkkkkkk
Se foi pro Mario, discordo. Até que a vida dele é interessante mesmo ele sendo só um encanador.
O problema é que a princesa não quer agradece-lo da maneira correta... kkkkkkkk

Eu chamei esse pequeno texto de:
Trecho de alguma coisa

Aqui estamos novamente. Vamos, me mostre aquele sorriso idiota de novo! Sei que você se delicia com o meu desprezo...
Vamos, me mostre o que você esconde! Me conte mais sobre sua vida deplorável. Em troca, te mostro tudo que você não quer ver. A verdade, a mentira, o ódio, o rancor. Vamos, me mostre. Tudo. Até chegar em seus ossos, no seu sangue podre, nas suas feridas.
Vamos, me mostre! Em troca, te mostro o que está na frente do espelho que você tanto admira.

Tive essa ideia quando estava esperando no consultorio do cardiologista e vi no meu mp4 a capa do disco do Seether, Finding beauty in negative spaces

Um poema que escrevi pra um trabalho do Ensino Médio. Sim, faz um bom tempo q eu sai daquela merda e, francamente, não tenho motivos para falar bem do ensino médio. Minha vida escolar em geral foi uma bosta.

Sozinho
Sozinho de novo,
Mesmo quando tem tanta gente por perto
Cercado por rostos frios
Frases já decoradas pela rotina
Olá!
Bom dia!
Cada um fechado em si mesmo
Buscando a auto-suficiência
Em um mundo onde emoções
São meros defeitos
Um mundo onde sociedade
É um mero capricho

Aqui só importa o eu
Um mundo onde cada sombra
Cada sorriso frio
Cada sonho esquecido
Cada um
Já estiveram juntos
Unidos por um fraco elo
Que se partiu quando
O homem se descobriu.

Sozinho.

Sei q não ficou grande coisa. No geral, todas as minhas redaçoes escolares são deploraveis, menos as com temas livres.

Nossa, você está vivo. Quantos "Vamos, me mostre!".

forever alone

Hamuko wrote:

Nossa, você está vivo. Quantos "Vamos, me mostre!".

Ainda estou respirando pelo menos kkkkkkkkkk
Foi mal não tinha reparado q já tinha postado esse texto.

Eustáquio e Muriel levam uma vida normal como fazendeiros em uma pequena comunidade chamada Lugar Nenhum. Mas muriel não sabe que as dividas se acumulam cada vez mais. Na esperança de receber o dinheiro do seguro para pagar algumas dividas, Eustáuio atea fogo na fazenda. Mas a seguradora descobre e não paga nada. O seu velho coração não suporta tanto stress e para de vez. Após o enterro, Muriel sofre um acidente e entre em coma, penetrando cada vez mais fundo na insanidade. A unica ponte entre sua conciencia e a escuridão crescente é um pequeno cachorro rosa que tenta salva-la de seus proprios medos.
"Todos criamos nossos proprios monstros, mas nem sempre somos capazes de combate-los sozinhos."

Uma ideia que eu tive quando tava pensando em um desenho antigo (nem preciso dizer qual é né?). Acho que ela rende uma história pequena e, tava falando com um amigo meu, talvez até mesmo um hq. O que acham?

vish e voltou com tudo
e eu sempre achei q nome dele fosse Eustácio
edit: interessante hm

Isso serviria como uma daquelas teorias conspiratórias dos desenhos, do tipo "O que há realmente por trás da história do desenho."

EDIT: Ah sim, ficou legal. Gosto da sua imaginação man

Mas não é Eustácio? Eustáquio é nome da minha rua.

loooooooool
pra mim sempre foi eustácio mesmo

Pra mim tb sempre foi Eustácio. Foi esse meu amigo q falo q era Eustaquio. Pensando acho q ele está enganado. Alguem ai tem outras ideias parecidas para outros desenhos? Não vale creepypastas conhecidas.

Cara, se você começar a fazer isso com desenhos te amarei pra sempre
amo coisas assim

que tal hora de aventura ou meninas super poderosas?

[Luanny PhNyx] wrote:

Cara, se você começar a fazer isso com desenhos te amarei pra sempre
amo coisas assim

que tal hora de aventura ou meninas super poderosas?

nem vem meninas super poderosas é legal af vsf

so hatr :<

Cachorro idiota.

Ainda não consegui terminar minha versão das Meninas superpoderosas, mas já aviso que ela vai envolver entrigas governamentais, Lei de Murphy e uso ilegal de genetica humana e tecnologia alienigena. kkkk

Esse é um texto q eu escrevi durante a fase depre q eu entrei depois de ficar quase dois meses no hospital.
A crise
Para frente. Para trás. Balançando sem ritmo como o pendulo de um relógio que ninguém se preocupa em arrumar. Os rangidos da cadeira chegam aos seus ouvidos como sons vindos de muito longe. Ele se vira e vê um reflexo refletido na televisão. De quem será aquele rosto refletido no vidro negro da televisão? Ele olha os posters nas paredes e as miniaturas na prateleira, mas elas não lhe respondem a pergunta que há muito tempo foi esquecida, mas que retorna nos tempos de solidão e angustia para atormentar sua mente.

Quem sou eu?

Tudo nesse quarto mostra apenas uma existência vazia. A sociedade lhe diz como viver. Dia após dia. Hora após hora. Todo seu ímpeto foi tomado pelos sorrisos idiotas que estão gravados nas fotos como momentos felizes. Essas fotos mostram a mesma coisa: mentiras. Mentiras para os outros. Mentiras para si mesmo. Ele sabia a resposta, mas a sociedade o tornou um ser perfeito com uma mascara sobre seu rosto deformado e torto com o qual nasceu.

Quem sou eu?

Seres perfeitos não precisam de perguntas. As respostas são dadas pelo bem coletivo. Seres perfeitos não almejam nada, a vida se torna apenas algo pelo qual devemos passar até a nossa morte.

Ele não quer isso. Pela primeira vez em anos ele sente dor. Na sua mão a mascará, formosamente criada para ele, balança fracamente e cai no chão se quebrando. Ele pode ver seu rosto finalmente, o vidro negro de TV agora reflete aquilo que tanto lutaram para esconder ao invés de um rosto vazio.
Mas isso não responde a sua pergunta. O que está por trás daquele ser imperfeito que por tanto tempo foi toscamente disfarçado em algo que ele não queria. Quem é ele? Isso não muda o fato de sua existência ser vazia. Seus olhos são inexpressivos, frios como a mascara que os escondia. Ele aprendeu como ser perfeito.

Ele esqueceu como ser ele mesmo.

As notas na escola. As fotos com amigos e familiares. Todos os feitos. Todas as conquistas. Em tudo a mascara está presente, sorrindo, chorando, dando o seu melhor. Nada disso foi feito por ele. Quando sua vontade foi substituída por essa mascara? Ontem? Há 10 anos? Para ele não há nada que comprove que ele está ou esteve realmente vivo. Talvez sem a mascara tudo que reste seja uma morte simples e fria. Talvez ele não seja nada sem aquilo que foi dado para ele.

Quem sou eu?

Ele ainda não sabe a resposta. Muitas outras perguntas ainda o atormentam. Ele pensa que seria mais fácil colocar a mascara novamente e continuar vivendo naquele mundo, seja ele real ou não. Mas isso não é possível. Os cacos da mascara jazem no chão do seu quarto, junto com algumas lágrimas e gotas de sangue derramadas sem motivo algum.

Como em seu quarto, nas ruas ele continua balançando fora do ritmo. Fora dos padrões impostos. Fora do balanço das mascaras frias ao seu redor. Ele é como o relógio que ninguém se preocupa em concertar. Suas batidas destoam do ritmo. Destoam do mundo perfeito do qual ele escapou. Suas batidas são como um protesto ao som ritmado e angustiante da rotina. Talvez ele fosse mais feliz sem ter que se preocupar com o que fazer. Talvez a vida fosse mais simples. Talvez fosse mais simples ser manipulado e tragado pela rotina tão bela e perfeita que haviam feito par ele. Não há como saber. Os cacos da mascara em um canto do quarto mostram a sua escolha.

Todos os dias, antes de sair, ele se olha no espelho. Afinal agora há alguma coisa para olhar não apenas uma mascara imutável. Ele sorri ao perceber que não gosta do que vê. Talvez um dia comece a gostar. Talvez um dia se acostume com seu real rosto.

Ou talvez apenas desista e continua a viver uma vida tão vazia quanto a vida que a mascara lhe impunha.

Afinal agora ele tem escolhas. Essas escolhas próprias o afastam cada vez mais do mundo calmo e sereno das mascaras. Ele não sabe até onde suas escolhas o levaram. Talvez o levem até a resposta.

Quem sou eu?

Mais um texto (prometo q é o ultimo kkkkk) escrito na minha fase depre.

A Busca
“Desculpe, sua busca não gerou nenhum resultado. Você pode melhorar sua busca alterando seus parâmetros e ...”

O que ele estava fazendo? Parado na penumbra a única luz no quarto vinha do monitor onde aquelas palavras o fitavam como testemunhas do seu fracasso.

“...sua busca não gerou resultados...”

O que ele está procurando? Por que ele não pode simplesmente aceitar as antigas respostas e continuar como se isso não fosse nada?

Ninguém disse o quão triste é fazer uma pesquisa por seu próprio nome. Mas ele precisava saber. Precisava de algo que dissesse o que ele é. Algo que provasse que ele está vivo por ele mesmo. Ele sempre seguiu as regras impostas por todos aqueles que queriam seu melhor, que como falcões dilaceravam sua carne e alma deixando os restos podres pelo chão e levando embora seu melhor.

Não mais. Até agora sua existência havia sido manipulada de varias formas. Isso o tornava apenas um cachorro que havia aprendido alguns truques. As palavras negras na tela esfregavam a verdade na sua cara. “... não gerou resultados...” aquelas palavras simples e escritas de maneira fria e automática na tela refletiam em seus olhos. Penetravam em sua alma.

Estava cansado de elogios frios. Estava cansado de ser tratado como o cachorro que recebe um doce por obedecer seu dono. “Você é um bom aluno”. “Você é um bom filho”. Ele realmente merece essas palavras? Ele realmente da algum valor para elas? Elas realmente valem alguma coisa? Essas palavras sempre chegaram aos seus ouvidos como sons vindos de muito longe, frios e sem qualquer valor. Agora no silencio do seu quarto aquelas palavras no monitor o desafiam.

“... não gerou nenhum resultado...”

Ele vai mudar. Ele sabe que, do mesmo modo que o cachorro que não mais obedece seus donos é jogado fora como lixo, ele também será jogado fora por todos. As palavras frias serão para outros agora. Ele não precisa mais delas.

Agora ele pode mudar aquelas palavras. As palavras na tela talvez fiquem lá para sempre, não importando o que ele faça. Talvez ninguém fale com ele de modo sincero. Mas agora ele está vivo e pode fazer as coisas por ele mesmo.

É isso que importa.

O futuro está a frente
E se, no final de tudo não houver nada? Se o vazio preencher tudo? Cada pedaço. Cada canto. Preencher onde havia ódio, rancor, nojo, raiva. Cada beco. Cada esquina.

Um mundo branco onde as únicas cores serão dos meus pedaços pelo chão. Pedaços que nunca me preocupei em pegar. Meus sonhos, minhas vontades, meu eu. Jogados pelo chão com violência enquanto caminhava rumo ao que achei que fosse o futuro. Futuro antes cheio de cores e forma foi ficando branco e disforme enquanto ia deixando pedaços de mim mesmo pelo caminho.

Siga em frente. As mesmas mãos que indicam o caminho me mantêm preso a algo que não entendo. A necessidade de mudar. O desejo intimo de tudo permanecer como está. Talvez eu tenha crescido rápido demais. Se ao menos tivesse olhado para os lados poderia ver o que estava perdendo. Siga em frente, era o que as mãos diziam. Se ao menos tivesse olhado para trás, talvez a visão de mim mesmo perdido pelo caminho me fizesse mudar de ideia.

Enquanto os outros perdiam tempo com bobagens eu continuava em frente. Não me abalava por sorrisos falsos e pessoas fúteis. Sempre em frente, tinha algo importante para fazer. Agora não lembro mais. Sinto como se tivesse perdido algo importante.

Agora estou aqui. Isso não se parece com o futuro cheio de cor de antes. O cheiro podre e o vazio que sinto mostram que não sou mais o mesmo. Eu construí o meu futuro. O meu futuro me destruiu.

Cara, coloca tudo em um post só.

"E essa é a vida em Red Sun no fim dos anos 50. Perfeita, como se todos os sorrisos e conversas já tivessem sido ensaiadas. Todas as familias são exemplos da perfeição nessa cidade que cresce exponencialmente. A perfeição se baseia apenas nas famílias, os seres humanos são meros atores com frases e ações já estabelecidas. Essa história vai contar o que a família Stanford faz quando as cortinas se abaixam."

Alguns personagens de Como o sangue escorre:
Abner: pai de August, era um importante bancario em Berlim, mas sua familia perdeu tudo na fuga para a America durante a segunda guerra mundial. Ao contrario do que pensavam, a America se mostrou hostil para eles: eram tratados como nazistas por aquele povo racista e ignorante. Isso apenas agravou os problemas de Abner com bebida e ele se tornou cada vez mais violento em casa. Ele sumiu de casa apos deixar sua mulher cega do olho direito durante uma briga. Depois de 20 anos seu paradeiro é incerto.

August Stanford: de origem judia, sua familia fugiu da Alemanha no inicio da Segunda Guerra Mundial. Sua mãe o criou sozinha apos a fuga do pai. Se mudou para Red Sun em 1943. Durante sua infancia e vida adulta foi tratado como nazista. Talvez os habitantes de Red Sun não estejam errados. August pode estar escondendo um carrasco adormecido.

Jeanne Stanford: esposa de August. Quando criança é assediada pelo proprio pai com o consentimento da sua mãe. É estrupada pelo seu pai aos 15 anos e, quando seu namorado descobre que ela não é mais virgem, passa a ser chamada de vagabunda na cidade. Apos o mandato de prefeito do seu pai acabar a familia se muda para Red Sun em 1945.

Robert e Sandra Pontiac: pais de Jeanne. Sugerem que ela de seu filho mais novo para a adoção, ou q o matem e façam parecer um acidente.

Nickolas Stanford: filho de 7 anos de Jeanne e August. Ele tem autismo, numa época em que ninguem sabe realmente o q é isso, por isso é tratado como retardado por todas as crianças da escola. Seus pais o tratam com desprezo, como se ele não existisse. Observação: tem sua primeira ereção (mesmo q ele não saiba o q é isso) ao estripar o cachorro da familia à pedido de seu pai.

Amanda Stanford: 15 anos. No dia da sua festa de debutante quase é estrupada pelo filho do chefe de August e seus amigos. Apos contar para seuspais o q aconteceu, Jeanne fica muito preocupada mas August fica nervoso e pergunta pq ela não deixou, já q assim ele poderia ter uma promoção. Apos alguns dias, o chefe de August processa Amanda por lesão corporal alegando que ela q estava assediando seu filho.

Estou com duvidas sobre a localização da Ficticia Red Sun: tava pensando no, naturalmente racista, sul dos EUA ou talvez no estado de Nova York. O que acham?

Por enquanto é isso. Estrou trabalhando em duas ideias sobre as menimas superpoderosas e tentando me lembrar das ideias q eu tive pra uma história q eu chamei de Estado de cura. Esperem por mais.

Atendendo a pedidos:

Professor Utonio é a prova viva que a Lei de Murphy realmente existe. Sua filha mais velha foi diagnosticada com um tumor inoperável no cérebro. Seus longos e belos cabelos ruivos já começaram a cair por causa da quimioterapia que está apenas atrasando a sua inevitável morte. O laboratório onde trabalha está sendo investigado por suas pesquisas com genética humana que envolvem uso antiético de tecnologia não autorizada. Sua mulher tem a saúde muito frágil, por isso o fato dela estar gravida de gêmeas o preocupa todos os dias. Mesmo sabendo dos riscos, sua mulher se recusa a interromper a gestação.

Então, tudo aconteceu. Os médicos deram três semanas, no máximo, de vida para sua filha. Sua mulher foi internada com grandes riscos de morte. Seu laboratório foi fechado pelo governo e incendiado pelos moradores, como se aquele prédio fosse a moradia de uma bruxa.

Os médicos não podiam fazer mais nada por elas. Para atender o ultimo pedido de sua mulher, Utonio usou suas filhas como cobaias nos seus testes com genética humana e tecnologia não autorizada, que muitos dizem ter origem alienígena. Era o único jeito. Durante varias noites, seu quarto foi iluminado pelo brilho esverdeado das três camaras de integração molecular.

O procedimento foi um sucesso. Ou ao menos foi isso que Utonio achou. Já que isso nunca havia sido feito em humanos não se sabia quais seriam os efeitos colaterais. A mistura dos genes alienígenas invadindo cada espaço do corpo de suas filhas causaram mudanças extensas. Com o passar dos anos se tornou cada vez mais difícil esconder das pessoas que suas três pequenas filhas eram diferentes. Eles mudavam de cidade constantemente para que não percebessem os poderes incríveis que elas tinham. As pessoas tem medo daquilo que não entendem. As pessoas matam pela ignorância.

Mesmo com as mudanças constantes, elas acabaram chamando a atenção do governo americano. Elas foram levadas para a Área 51, onde passaram por diversos testes. O equilíbrio molecular delas era cada vez mais afetado. Os gritos ecoavam pelos corredores frios. Os militares não ouviam os pedidos de Utonio para que parassem, eles estavam maravilhados com as possibilidades daquelas três garotas em um campo de batalha.

Então, a Lei de Murphy entra em cena novamente. As suas adoráveis garotas entram em colapso e se tornam as maquinas de guerra que o governo americano tanto desejava. Mas, há um problema: o inimigo do governo americano é o povo árabe. O inimigo dessas meninas é o povo americano.

Outra versão, mais comercial, vem por ai. Eu acho... eu espero.

aeeeeeeeeeee <3
foda
c:

o que

cara

o que