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"vida longa e prospera"
-Severus Snape, "The Lord of The Rings" - 2001

"I like Zelda, he is my favourite pokémon in Final Fantasy IV"
- Mario

Teta wrote:

"I like Zelda, he is my favourite pokémon in Final Fantasy IV"
- Mario

What??? como isto é possível?!?

phelipefox wrote:

Teta wrote:

"I like Zelda, he is my favourite pokémon in Final Fantasy IV"
- Mario

What??? como isto é possível?!?

Em um universo paralelo talvez... kkkkkkkkkkkk

Não desviem o tópico com frases aleatórias e/ou textos em latim, estou gostando da história.

DJ Angel wrote:

O veiculo de comunicação de duas rodas era na verdade era do deus Artifical Criança que fez Full Combo em vários mapas do Tártaro, mercury morreu de cancro do pulmão logo de seguida

wwwwwwwat

also oq é latim

Por isso eu dei a sugestão que dei~ E o texto em latim é um blablabla, não significa nada. Se quer saber mais googleia "Lorem ipsum"

Uau, não diga que não tem significado.
Está tratando Os extremos do Bem e do Mal e Sobre a natureza dos Deuses como uma coisa qualquer...

Não é só porque um trecho se tornou um pangrama que vai passar a não significar nada.
É uma literatura ainda, está dentro do tema sugerido.

Spam Emocional #3


Alice dormia no quarto. Sentado na poltrona surrada de couro tem a sua frente um copo de uísque e gelo e um cinzeiro já cheio. Do mesmo modo que Alice tinha um estúdio no jardim ele havia transformado o porão da casa em uma sala de estar à prova de som. Assim ele não incomodaria ninguém nem seria incomodado. Mas agora aquela sala, antes tomada por musicas de rock e as risadas bêbadas de jogadores de pôquer, estava tomada pelo silêncio. A grande televisão presa à parede era como uma mancha negra no meio do branco do quarto. Percebe que seus cigarros acabaram. Sua mente finalmente está lucida e ele consegue pensar nos fatídicos acontecimentos dessa terça-feira.

“Só pode ser algum tipo de maníaco. Já encontrei esses tipos antes. Não sei como ele conseguiu meus e-mails. Não consegui rastrear o IP do cretino. Não faço a menor ideia de como esse merda consegui minhas senhas.”

Lembra-se da vez que teve que desembolsar alguns milhares de dólares para fazer alguns hackers “esquecerem” algumas fotos antigas da sua mulher.
“Não é tão absurdo pensar que ele está blefando. Aquele dia foi noticiado por todos os jornais. Li uma dessas manchetes quando estava no hospital: ‘Filho de importante empresário da região morre durante brincadeira no fim da tarde’. Não tenho certeza, mas deve ter saído alguma notícia que seu irmão gêmeo passou por tratamento psiquiátrico. Qualquer imbecil poderia juntar os fatos e pronto: ameaça instantânea. Ele só estava blefando. Ninguém sabe o que realmente aconteceu.”

Era uma brincadeira. HAHA. Todo mundo iria rir. Seu irmão havia batido nele por andar mentindo. Que tipo de homem ele seria se não se vingasse? HAHA. Todo mundo vai rir. Ele substitui a corda do balanço. HAHAHA. Seu irmão iria cair de bunda no chão ao tentar subir no velho pneu faixa branca. HAHA. Mas a corda presa no velho carvalho não arrebenta e ele começa a se balançar. Para frente, para trás. Ele tenta segurar o riso. A corda arrebenta e seu irmão faz uma parábola em direção ao barranco da beira do rio. Era uma brincadeira. O grito e o som de osso quebrando. HAHA. Todo mundo riu. O sangue fluindo pelo corte na cabeça. HAHA...

O gosto salgado em sua boca o faz perceber que está chorando. O silêncio foi quebrado. Sua risada ecoa nas paredes e chega aos seus ouvidos como um som grave e doentio. A casa continua em silêncio. A loucura está presa entre as pareces brancas. A loucura quer sair.

Acessem http://cia-i.blogspot.com e vejam outras histórias, inutilidades e outras coisitas mais.

cara cade coerencia

Li umas partes. Bem interessante. Espero que seja continuado.

DJ Angel wrote:

O veiculo de comunicação de duas rodas era na verdade era do deus Artifical Criança que fez Full Combo em vários mapas do Tártaro, mercury morreu de cancro do pulmão logo de seguida

aloc, inb4 historia legal mas preguiça de ler tudo =(

Spam Emocional #4


―Tem certeza que está tudo bem você ir para a firma assim? Não quer esperar mais alguns dias?

Tinha a sua frente um prato raso com bacon e ovos. Sentada a sua frente, sua mulher continuava a falar como se preocupava com ele e continuava a perguntar se estava bem. Ele simplesmente não ouvia o que sua mulher dizia. Em sua boca um cigarro pela metade. Antes disso nunca havia fumado durante as refeições. Antes disso só fumava quando não tinha nada para fazer e depois de transar. Sempre achou cômica a imagem dele fumando enquanto sua mulher limpava o esperma das coxas. Como nos filmes antigos.

Mas agora fumava porque precisava.

Se houvesse algum espelho na sala de jantar poderia ver o mesmo que os olhos azuis de Alice fitavam. Um rosto vazio com a barba por fazer, um sorriso já amarelado pelo uso constante dos cigarros e um estupido corte abaixo do olho direito. Estava debaixo do carro quando a chave que estava usando para soltar um parafuso espanado escapou e acabou rasgando a carne de seu rosto. Não foi um corte grande, mas achou melhor ir ao hospital por precaução. Levou dois pontos. Provavelmente não ficaria cicatriz.

(teve sorte de alguma pedra não acertar seu olho, poderia ficar cego. Ao invés disso, ficou com um pequeno sorriso abaixo do olho esquerdo)

De tudo isso restou apenas uma foto tirada por Alice na saída do hospital. Ele se sentiu um idiota ao tirar a foto e se sente um idiota toda vez que a vê na mesa de centro da sala de estar. Parecia a foto de um soldado que havia curado suas feridas e pronto para continuar matando pelo seu país.

Nada disso importava. Aparentemente o maníaco o estava seguindo. Quando chegou do hospital recebeu outro e-mail: “Agora que somos iguais novamente você teria coragem de fazer aquilo de novo?” não importava que configuração ele usasse, esses estranhos e-mails nunca eram mandados para a lixeira.

“Esse maníaco não é só um bostinha. Ele sabe o que tá fazendo. Ele deve ter feito uma longa pesquisa para saber que meu irmão tinha uma cicatriz abaixo do olho esquerdo. Como ele podia saber disso?”

―... você mesmo fala que o conselho está procurando um motivo para te desligar da empresa.

Isso é verdade. Nos dias de hoje seria impossível manter uma firma dessas proporções sem capital externo. Logico que ele era o maior acionista, mas a politica da firma permitia que ele fosse desligado das funções na diretoria. Isso não afetaria suas ações, mas sentia que devia manter o único Cougar ativo na empresa. Devia isso a seu pai.

― Eu sei. Por isso mesmo eu tenho que ir. Isso é uma coisa estupida que eu chamo de orgulho masculino.

― Agora você parece o homem com quem me casei. Ah, já ia me esquecendo – entrega uma notificação em suas mãos – parece que a fazenda dos seus pais foi liberada do período de quarentena.

Ficou realmente surpreso. Seu pai, homem pratico e racional, havia recusado vender a fazenda para o governo após o acidente na usina nuclear da região. Isso foi há 29 anos. Dificilmente conseguiria vender a fazenda por um bom preço. Pelo jeito aquelas terras radioativas continuariam na família Cougar.

Sua mulher tinha razão. Durante uma reunião que durou 5 minutos havia sido destituído da sua função no conselho administrativo. Sabia que quando eles tivessem problemas voltariam como o rabo entre as pernas pedindo ajuda. Iria deixar as coisas como estavam no momento. Enquanto esvaziava sua mesa jogou fora a bituca do quinto ou sexto cigarro do dia.

“Se tiver um pouco de sorte talvez eu morra de câncer antes de ficar louco. Vou ser enterrado com um terno branco com os braços

(e pernas dobradas em ângulos estranhos)

cruzados e os dedos do meio levantados.”

Começa a rir, mas a tosse áspera logo vem lembrar que o câncer está realmente perto. Mas a loucura está ao seu lado.

MarcusTH caiu no meu conceito, não usou o link original do This guy.
AKA Fao

To começando a me perder um pouquinho na história.. tá meio confuso mas tá bem legal

Spam Emocional #5


Passaram-se poucos minutos do meio dia quando ele estacionou seu Mercury na garagem de casa. Na caixa ao seu lado alguns retratos e papeis que ele julgou importantes. Limparia o resto da sala na segunda feira. A garagem, sempre tão limpa e organizada como um hospital estava com uma camada de poeira sobre tudo, já que ele não havia ao menos entrado nela desde o incidente com a chave. No local onde aconteceu era possível ver gotas do seu sangue no chão de madeira. Inconscientemente toca os pontos abaixo do olho. Seu sangue

(fluindo pelo corte na cabeça... tingindo a água limpa do rio)

pequenos pontos vermelhos no chão cor de terra.

Olha para o outro extremo da grande garagem e vê a vaga vazia do Beetle amarelo de Alice. Nunca andaria naquela coisa. Quando saiam juntos usavam seu Mercury ou a velha RS2 Avant azul guardada junto do Beetle. Aquele monte de aço amarelo não lembrava em nada seu velho Bug preto fosco, companheiro de tantas saideiras durante a faculdade. Talvez, quando estivesse passando pela crise da meia idade e estivesse procurando incansavelmente a juventude perdida, comprasse um Beetle igual da esposa. Mas agora não.

Atravessa de maneira automática o gramado e toda a casa e vai direto ao bar do lado da cozinha. Acende um cigarro enquanto prepara um coquetel com saquê que vira na internet. Começaria a aproveitar essas férias forçadas de porre.

Estar sozinho na grande cozinha o deixa um pouco deprimido. O silencio pesado do local o faz pensar como se ninguém nunca mais fosse entrar ou sair por aquelas portas. É tirado de seu devaneio pela campainha ritmada do telefone. É Alice.

― Oi, Tony. O que você está fazendo em casa a essa hora?

― Você tinha razão. Fui chutado. E agora estou tomando um porre enquanto tento aproveitar minha nova vida de rico esnobe.

― Bom pra você. Enquanto isso, a plebeia aqui tem que trabalhar para garantir o pão de amanhã.

― Sabe – imita a voz de um cafetão de um seriado de TV – em troca de alguns favores sexuais eu poderia melhorar a sua situação financeira.

― Vou pensar – ouve risadas do outro lado da linha – Só liguei para avisar que vou ficar até mais tarde na galeria. Talvez chegue depois das onze.

Depois de mais alguns minutos de conversa trivial se despedem e a casa mergulha novamente no mais completo silêncio, só quebrado pelo barulho das bebidas sendo misturadas e pela tosse seca cada vez mais frequente. De certa forma está calmo, mas pode sentir a loucura crescente se esgueirando e preenchendo cada canto da casa enquanto o saquê desce queimando sua garganta e deixa um gosto amargo em sua boca.

Spam Emocional #6


Está sentado na poltrona de couro surrado na sua sala a prova de som. Na sua frente, além da bebida e do cinzeiro habituais, há vários álbuns de fotos espalhados pela mesa de centro e pelo chão. Enquanto o resto do mundo usa suas câmeras digitais Alice ainda era fiel ao filme. Ela revela as fotos no quarto escuro do seu estúdio. Estão lá os registros das ultimas viagens e festas. O gelo do copo já começa a derreter. “Alice realmente está demorando.”
Na parede ao lado da escada o sistema de som toca alguns acordes destorcidos. “Marilyn Manson, suponho.” Conforme o tempo passa as lembranças ficam mais velhas. Os primeiros anos de casamentos, a lua de mel na Alemanha, as farras da época de solteiro, os anos da faculdade, as festas do colégio, os jantares e reuniões familiares, as brincadeiras de criança, o balanço

(descreve uma parábola em direção ao barranco)

na ponta do velho carvalho.

Sempre que possível seu pai arrumava as pessoas para tirar uma foto seguindo algum padrão: altura, idade, parentesco, etc., enquanto sua mãe costumava escrever os nomes das pessoas no verso das fotos. Entre todas as fotos uma chama sua atenção: formando uma estupida pirâmide etária uma foto dele com os irmãos durante uma reunião de família. Eram cinco irmãos: Ele e Fred por serem os caçulas estavam nas pontas da pirâmide, Frank estava ao seu lado, Bety do lado do Fred e no centro o Will. Apesar dele e Fred serem gêmeos idênticos, uma pequena cicatriz abaixo do olho esquerdo de Fred tornava fácil à diferenciação. Essa cicatriz foi causada por um acidente de bicicleta poucas semanas antes da foto ser tirada. Vira a foto apenas para ver a bela e curvada caligrafia de sua mãe. “Da esquerda para direita. Meus amores: Frederick, Frank, William, Roberta e Anthony.”

Seu cérebro leva um segundo para perceber que algo está errado. Olha novamente a foto. Ao lado da irmã, que estava usando um vestido rosa e botas marrons, está aquela figura pequena usando camisa branca e shorts azuis. No rosto uma cicatriz imitando um sorriso que uma criança dá ao ser pega aprontando. Era Fred Cougar.

“Teria ela se engando? Eu, às vezes, fingia que era Fred e vice versa. Mas depois do acidente isso era impossível.” Respira profundamente. “É isso. A foto foi tirada de longe e o dia está meio escuro. Isso que eu acho que é uma cicatriz por ser só uma sombra. A cicatriz dele era pequena, logicamente não é possível vê-la em uma foto tão antiga.”

Mesmo a logica falando que se trata de algum engano seu desconforto aumenta cada vez mais conforme vê aquele pequeno garoto com uma cicatriz no rosto ser chamado por seu nome, Anthony, em cada vez mais fotos. Começa a falar sozinho, como que querendo convencer a sala que aquilo é um engano, e percebe que sua voz está pastosa. Estaria ele bêbado a ponto de imaginar uma cicatriz no seu rosto de 36 anos atrás?

“This isn’t me I’m not mechanical
I’m just a boy playing the Suicide King…”

Finalmente encontra aquilo que vai provar que tudo está bem. O álbum do período da sua internação no hospital psiquiátrico.

Era um prédio branco muito grande. O belo estilo barroco do prédio quase desviava a atenção das grossas barras de metal nas janelas e do cheiro de urina, sangue, fezes e carne queimada pelos corredores. Ao menos seu pai havia pagado o suficiente para que ele pudesse ficar na ala “humana” do hospital. Lá as grades eram mais finas e o cheiro podre era ofuscado pelo uso maciço de desinfetante.

Logo provaria que todas as outras fotos estavam erradas. Anthony Cougar nunca teve uma maldita cicatriz no rosto. Ali está. Já calmo pelo uso forçado de remédios os médicos tiraram uma foto para mostrarem os progressos no tratamento. O lençol branco puxado até o pescoço cobria as correntes em seus braços e pernas.

Está perdendo o controle de novo. Na foto, um garoto com olhar vago rodeado por enfermeiras. Ela está lá. Abaixo do seu olho esquerdo, com seus cantos repuxados, a cicatriz está sorrindo para ele. Está rindo dele.

Seus gritos são abafados pelas palavras saídas do sistema de som.

“Playing the Suicide King...”

Mesmo que Alice estivesse em casa ela não ouviria o pedido desesperado de seu marido por socorro. Ouviria apenas o silencio habitual da noite.

“Calma! Simplesmente eu estou bêbado e estou vendo coisas. Quando Alice chegar nós vamos transar. Vou fumar enrolado nas cobertas enquanto ela limpa o gozo das coxas. Amanhã quando estiver sóbrio vou ver que as fotos estão normais e eu não tenho nenhuma cicatriz no rosto.”

Está alimentando essa esperança quando o telefone toca.

― Sr. Cougar?

― Sim. Quem fala?

― Aqui é o delegado James. Sinto dizer, mas sua mulher sofreu um acidente de carro e morreu no local.

Ele derruba o telefone. A sua mentira já está desmoronando.

esse cara deve ter fetiche por gozo nas coxas ein

edit: sem gozo nas coxas para vc hoje

DJ Angel wrote:

esse cara deve ter fetiche por gozo nas coxas ein

edit: sem gozo nas coxas para vc hoje

Apesar do que possa parecer sou bem normal (eu acho...)
Como eu sempre digo: mesmo que a loucura não existisse ainda seriamos loucos.

loucura é relativa e depende do ponto de vista, talvez todos estejam loucos e eu são ou vice-versa

oie q historia bacana

Estava escrevendo uma muralha de texto sobre a loucura, mas não era legal.
Os demais contos foram melhores que o primeiro.

Sinto que em todos os seus textos, eles terminam do mesmo jeito... isto não é nada legal.
Além do seu fetiche por esperma e pleonasmo; isto não é uma epopeia.

DJ Angel wrote:

loucura é relativa e depende do ponto de vista, talvez todos estejam loucos e eu são ou vice-versa

Fato

GojiroBR wrote:

Estava escrevendo uma muralha de texto sobre a loucura, mas não era legal.
Os demais contos foram melhores que o primeiro.

Sinto que em todos os seus textos, eles terminam do mesmo jeito... isto não é nada legal.
Além do seu fetiche por esperma e pleonasmo; isto não é uma epopeia.

A história tá chegando perto do apice, mas realmente, como você disse tenho uma certa atração por tragédia.
Não esperava que isso se tornasse uma epopeia, mas talvez, invariavelmente a vida de cada um de nós seja uma epopeia esperando para ser aplaudida.

Spam Emocional #7


A chuva que cai lava a cova recém-aberta. Homens e mulheres de preto se reúnem para a ultima homenagem para Alice Taylor Cougar. Parentes, clientes da galeria e conhecidos começam a se dispersar quando as primeiras pás de terra são jogadas sobre o vistoso caixão de mogno. Agora que todos foram embora, ele observa o trabalho dos coveiros em tampar aquela ferida aberta no meio do gramado da ala sul do cemitério municipal. Ele não se importa com a chuva lavando seu rosto e seus pontos abaixo do olho.

Começa a caminhar para o estacionamento. Não há mais nada para ver. O corpo destroçado de sua mulher jaz embaixo da lama agora. A logica lhe diz que foi apenas uma fatalidade, mas ele sabe que não. “Foi esse maldito. A pericia encontrou estranhos cortes nas tubulações do óleo de freio e direção hidráulica que não pareciam ser decorrentes do impacto do carro contra a encosta.” As lagrimas saem dos seus olhos e se confundem com a chuva que cai. “Devia chamar a policia. Mas não tenho provas. Os remetentes desses malditos e-mails são meus e-mails pessoal e profissional. O hacker que eu paguei não conseguiu descobrir o IP do cretino. Sei que a policia me considera suspeito. O que tiver que fazer, vou ter que fazer sozinho.”

Se estivesse calmo pensaria de outra forma. Mas a logica não é mais importante. Isso é uma guerra. E guerras são criadas e ganhas pela loucura.

Spam Emocional #8


A chuva ainda cai enquanto ele chora copiosamente em um canto da sua sala à prova de som. Não há problemas em um homem perder as esperanças e desabar, desde que ninguém esteja vendo. A única pessoa que o lembrava de que fora daquele jogo doentio havia um mundo feliz, agora estava morta. Destroçada, sua esposa o havia deixado sozinho. Não. Aonde quer que esteja o maníaco estava o observando, pronto para o próximo movimento nesse tabuleiro torto e gastos onde as peças estavam espalhadas.

Se senta na sua velha poltrona e começa o ritual de beber e fumar novamente. Teria que esperar o próximo movimento do seu oponente se quisesse realmente acabar com isso. Enquanto acende um cigarro seu notebook, em cima da mesa de centro, emite um bip. Havia recebido um e-mail. Alias dois.

O fato de seu próprio e-mail pessoal ser o remetente não o incomodava mais. Ficou surpreso por estar olhando para um possível final dos acontecimentos que começaram naquela manhã chuvosa de terça. Que tal irmos brincar no meu balanço favorito dia 25? Aquela pergunta infantil significava que em três dias tudo poderia acabar. “Finalmente esse merda vai sair do buraco sujo onde se esconde e me falar o seu preço. Em três dias vou voltar a ter uma vida normal de novo.”

Passa os olhos pelo titulo do segundo e-mail enquanto toma um gole de uísque e acende outro cigarro. Você choraria por alguém capaz de fazer isso? Tragando e soltando a fumaça de maneira preguiçosa ele pensa no significado daquela frase. “Aposto que ele espera que eu fique surpreso com isso. Devem ser fotos da época que Alice era uma prostituta. Isso poderia ser um choque para os nossos amigos, mas me casei sabendo da antiga vida dela. Mas realmente estou curioso para saber como ele as conseguiu.”

Um bocejo cortado pela tosse o faz perceber que está com sono. Aperta o botão para desligar o notebook, mas nada acontece. A seta do mouse começa a se mexer. “Tomou o controle do meu notebook. Pois bem, me mostre logo o que você quer.” Com um clique o segundo e-mail é aberto. Ao invés das fotos da sua mulher há apenas um arquivo anexado. Um vídeo de cinco minutos.

Depois de alguns segundos de estática era possível ver um homem entrando no foco da câmera, como se tivesse acabado de liga-la. De repente, provavelmente colocada na edição do vídeo, começa a tocar Police Truck do Dead Kennedys. O homem para no meio da sala, olha para a direita e volta para a câmera. É possível vê-lo mudando a direção da câmera. O novo foco da câmera mostra alguns cavaletes, uma porta branca aberta para um quarto escuro e grandes janelas com vista para um jardim. “É o estúdio da Alice.” Mais alguns segundos de estática e o verdadeiro show começa. Embalados pela voz de Jello Biafra, sua mulher e um homem estão entrelaçados numa apresentação doentia de bondage. Tony já praticara bondage com sua mulher algumas vezes, mas sempre teve medo de machuca-la de verdade. Mas lá estavam, imortalizadas em uma câmera, as imagens de sua mulher se derretendo em orgasmos enquanto apanhava de um desconhecido. A musica termina e começa novamente.

“Uma puta...”

Os gemidos aumentam à medida que aquele homem explora aquele corpo esbelto e branco que Tony achou pertencer a ele.

“Ela era uma puta quando nos conhecemos...”

Os gemidos são encobertos pela musica.

“... ela não podia ter filhos por causa de um aborto mal feito. Eu a amava. Eu fiz de tudo para ela ter uma vida normal...”

Seus longos cabelos loiros sobre a mesa fria no centro do estúdio. O homem esbarra em um dos cavaletes derrubando tinta pelo chão.

“... e ainda assim ela era uma puta suja!”

Agora acabou. Os gemidos da mulher e os acordes finais da musica se tornam agudos e destorcidos. O mesmo som é repetido cinco vezes.

O grito. O som de osso quebrando.

Seu grito ecoa nas paredes brancas do aposento. Aos seus pés, os destroços do notebook. A musica parou, mas continua ecoando em seus ouvidos. O grito e o som de osso quebrando.

Spam Emocional #9


Já passa da meia-noite. Só faltam dois dias para o inicio do resto de sua vida. Ele não pode contar com ninguém. Seus pais estão mortos e devido a discussões sobre a administração da firma não tem um relacionamento amigável com o ultimo dos seus irmãos. Aquela com a qual havia passado os últimos anos de sua vida estava sendo comida por vermes agora. “Até imagino o motivo do atraso na galeria. Se a policia examinasse sua virilha destruída aposto que achariam esperma de algum cliente ou ajudante. No final ela não passava de uma puta que encontrei durante uma viagem. Isso não importa mais.”

Ela o traiu. O conselho administrativo o traiu. Seu irmão adoraria vê-lo se perder no seu próprio desespero. Todos lhe deram as costas. Ele não pode culpa-los. Se pudesse também daria as costas para aquela figura decadente encolhida junto dos destroços de um notebook.

Gostaria de desistir de tudo, mas alguma coisa o impede. Entre uma serie de pensamentos acaba se lembrando d’O Iluminado. Já dominado pela loucura, Jack Torrance repete varias vezes coisas como “Venha e tome seu remédio como homem, seu cretino” e “Juro por tudo que vou fazer esse merdinha tomar o seu remédio” enquanto seu taco de roque assobiava pelos corredores escuros no meio das montanhas.

“Eles me traíram. Ele está brincando comigo. Que tipo de homem eu seria se não me vingasse?”

Se levanta e vai até um dos armários perto da televisão.

“Não tenho um bastão de roque, mas também tenho um jeito de obriga-lo a tomar seu remédio.”

Pega seu velho revolver Winchester e analisa sua empunhadura.

“Afinal que tipo de homem eu seria se não pagasse na mesma moeda?”

Já se fez essa pergunta a muitos anos. Talvez encontre finalmente a resposta.

“A matriarca Winchester era atormentada pelos espíritos das pessoas mortas por suas armas e mandou construir uma mansão com portas e escadas falsas, quartos invertidos e outras armadilhas para afugentar os fantasmas. Não preciso me preocupar com os mortos, no momento meu problema é um cretino que, tenho certeza, está vivo.”

Mira no aparelho de som e atira. O som grave ecoa pelas paredes. A casa permanece em silencio.

“Pelo menos por enquanto.”

RINIYARESU KAIO wrote:

“Não tenho um bastão de roque, mas também tenho um jeito de obriga-lo a tomar seu remédio.”

Essa frase fez meu dia.

Spam Emocional #10


Os quatro faróis rasgam a noite e o motor urra quebrando o silencio enquanto os largos pneus esmagam as folhas espalhadas pelo asfalto negro. Em sua boca o terceiro cigarro do dia e no porta-luvas seu revolver esperando para ser usado. “Quero chegar cedo para poder fazer uma grande recepção para ele.”

A pista de mão única é ladeada por arvores secas pela aproximação do inverno. “Quando tudo acabar vou passar uma temporada na Florida. Foda-se a empresa. De qualquer jeito continuo dono dela. Não preciso mais trabalhar. De agora em diante vou levar uma vida de rico esnobe.”

Os pensamentos sobre o futuro e a musica saindo dos alto falantes não conseguem afastar de sua cabeça uma ideia que o incomodava. É uma ideia idiota, mas ainda assim ele não consegue se livrar dela. Desde aquela terça não consegue parar de pensar nos seus problemas. “Acho que é isso que chamam de efeito borboleta. Tudo isso pode ter começado naquela briga ou no acidente do balanço. Eu ter sido internado em um manicômio. Ter me casado com uma puta. Não ter um bom relacionamento com meu único irmão vivo. Ter um maníaco me perseguindo. Tudo deve estar interligado com aquele maldito dia.”
Ensaia uma risada enquanto pega outro cigarro, mas a tosse o impede de rir e o faz pensar que essa ideia não é tão absurda. A pista se torna cada vez mais acidentada à medida que ele se aproxima da resposta da noite passada.

Dois cigarros depois finalmente chega ao seu destino. O velho portão está trancado e não há rastros de pneus. “Ele ainda não chegou. O convidado de honra deve chegar no melhor da festa.” Nos muros alguns folhetos colados sobre o acidente nuclear de 29 anos atrás. Tirando a ação natural do tempo, tudo parecia em ordem, como se ele apenas tivesse passado o fim de semana fora. Parecia que sua família o esperava na varanda da casa. Todos com um sorriso no rosto. Até mesmo Fred estaria sorrindo para ele. Não. Sua cicatriz estaria rindo dele.

Estaciona seu Mercury na frente da casa. Lembra-se da surra que Frank tomou por chamar o Ford Edsel do pai de “vagina dentada”. Coloca o revolver na cintura da calça enquanto sai do carro. “Apesar de tudo éramos uma boa família. Quando será que tudo começou a dar errado? Talvez seja mesmo o efeito borboleta.” Quem iria imaginar que aquela garota feliz das fotos iria encontrar o fim pelas mãos daquele que havia jurado ama-la? Ou que Will, rapaz atlético e fã de baseball, acabaria paraplégico por uma maldita guerra? Sua ultimas palavras foram “Tio Sam não cuida dos seus” enquanto sofria uma parada cardíaca na ala suja do hospital militar da cidade.

Acende outro cigarro enquanto olha para a antiga casa que se ergue imponente entre a grama morta e ervas daninhas. Acha melhor não entrar nela já que não sabe o estado dos alicerces. Olha para cima e vê as janelas amareladas pela poeira. Seu quarto ficava no ultimo andar. Fred estari8a esperando lá? Não. O lugar onde Fred o espera é mais escuro e frio. Mesmo com os braços e pernas quebrados ele o espera sorrindo. Sua cicatriz está rindo dele.

Andando sem rumo acaba encontrando o velho carvalho. Ele está seco, como todas as outras arvores, e as suas raízes aparentam estarem podres. Aquelas imagens voltam aos seus olhos como um vídeo sem fim: para frente, para trás. O grito e o som de osso quebrando ecoando no silencio da tarde. Braços e pernas dobrados em ângulos estranhos. O sangue tingindo a agua do rio. O rosto virado e os olhos fitando o pequeno Tony na beira do barrando.

Deixa o cigarro cair. “Não posso perder o controle agora.” Respira tão profundamente quanto seus pulmões permitem. Ouve passos esmagando a grama morta. Ele se vira esperando encontrar o maníaco, mas...

Usando uma camisa branca e shorts azuis aquela criança o observa com curiosidade. Seu rosto está impassível, mas uma cicatriz abaixo do olho esquerdo sorri para ele.

―Não é possível – aponta o revolver para aquela figura de um metro e vinte – Você está morto. EU MATEI VOCÊ!

―Eu sei – os lábios da criança se contorcem em um sorriso – Só estou retribuindo o favor.


―Então é isso – ele chuta o corpo agonizando barranco abaixo e apanha o revolver, ainda quente pelo uso, do chão – Você morreu fácil demais.

O corpo de Anthony Cougar jaz no pequeno córrego como uma copia da morte de seu irmão. Seu sangue se mistura com a agua radioativa.

Enquanto caminha de volta para a van ele passa em frente da velha casa. “Belo carro. Teria sido ainda mais fácil se você tivesse entrado na casa. É incrível como você nunca suspeitou da notificação falsa que eu mandei.”

Já está dentro da van. Enquanto tira o traje de contenção, acende um cigarro e ri comemorando mais um trabalho bem feito. “É lindo ver a energia nuclear fazendo o trabalho sujo por mim. Hora de destruir a vida de mais alguém.”

A van parte deixando aquela área contaminada para trás com Frank Cougar relaxando no largo banco do motorista. O sangue ainda flui pelo corte e seus olhos fitam o local onde seu carrasco esteve. Seu nome foi Frederick Cougar. Ou seria Anthony Cougar?

E assim acaba Spam Emocional. Obrigado por aturarem meus devaneios literários. Esperem por mais.

Aqui estamos novamente. Vamos, me mostre aquele sorriso idiota de novo! Sei que você se delicia com o meu desprezo...

Vamos, me mostre o que você esconde! Me conte mais sobre sua vida deplorável. Em troca, te mostro tudo que você não quer ver. A verdade, a mentira, o ódio, o rancor. Vamos, me mostre. Tudo. Até chegar em seus ossos, no seu sangue podre, nas suas feridas.

Vamos, me mostre! Em troca, te mostro o que está na frente do espelho que você tanto admira.


Uma pequena ideia que eu tive quando estava esperando no consultório do cardiologista.

Algumas ideias ainda não trabalhadas ou não finalizadas:
Liberdade Assistida: atentados nucleares na Casa Branca e no Vaticano destroem os principais centros de poder do mundo moderno. De acordo com Denis Diberot, tal situação acarretaria na total liberdade dos homens. Mas nós realmente queremos essa liberdade? Os humanos estão dispostos a arcar com as consequências de sermos livres?

Corrupção divina: em um futuro, proximo ou não, as antigas naçoes encontraram seu fim durante a guerra nuclear. A ultima arma do ocidente, uma unidade organica capaz de interagir com elementos naturais se rebelou contra seus criadores e recriou o mundo a sua maneira. Um mundo se paz e luz mantido pelo derramamento de sangue dos inocentes.

Blood Stripes: é tipo uma mistura de Christine e Velozes e Mortais. Um piloto de teste entra em surto psicótico apos atropelar um cachorro como um Dodge Dart que pertenceu a um assassino.

Passado ao Vivo (ou Past Live): No futuro o reality show mais assistido é o Past Live, onde os participantes são confrontados por suas lembranças passadas graças a uma tecnologia antes usada pela policia para desvendar crimes. Tudo vai bem até um assassino (ou grupo terrorista, ainda não decidi) começam a invadir as projeções do passado criando rupturas no espaço-tempo.

Síndrome de Jonas (para saber mais procure no google síndrome de jonas ou Mary tifo): antes um pouco de fatos: síndrome de Jonas é o nome dado a situação onde uma pessoa passa a ser o epicentro de uma serie de infortunios, porem a pessoa em questão não é afetada. A história: Old Valley tem um histórico de revoluções separatistas contra o estado de Fearlandy. Para bar um basta nisso, o governo de Fearlandy decide usar o filho do prefeito de Old Valley, que está fazendo um tratamento contra tuberculose na capital. O garoto é alvo de uma antiga praga indígena que causara a destruição de todos ao seu alcance.

Paranoia.com: um assassino da Deep Web comete seus crimes baseados em histórias escritas por um garoto com Síndrome de Asperger. O que você faria se todos seus problemas pudessem ser resolvidos com apenas algumas palavras?

Panico em três atos: uma nação latino-americana é usada como campo de prova pela Alemanha nazista para a criação de super soldados.

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

Como o sangue escorre: a história que o escritor tá tentando publicar sobre um surto psicótico sofrido por uma família tida como perfeita.

E foi assim... (nome provisório): ainda não pensei muito nela, vai ser sobre teorias conspiratórias durantes desastres famosos, como Segunda Guerra e Chernobyl (acho q escrevi errado kkk) essa vai precisar de muita pesquisa.

Grandes ideias imo.

Você parece ter uma coisa com coisas nucleares e 2ª Guerra... Ou criou histórias diferentes depois que alguém (ou você mesmo) jogou esses temas pra você.

RINIYARESU KAIO wrote:

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

DAT INDIRETA

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo

Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

Kaio, já escreveu algum romance com terror bem exacerbado? Acho que faz seu tipo.

MarcusTH wrote:

Grandes ideias imo.

Você parece ter uma coisa com coisas nucleares e 2ª Guerra... Ou criou histórias diferentes depois que alguém (ou você mesmo) jogou esses temas pra você.

RINIYARESU KAIO wrote:

E essa é toda a verdade: a história de um escritor que não consegue publicar seu novo livro por que todos se interessam a penas por romances idiotas com vampiros homossexuais. (acho que essa não vai ser de terror)

DAT INDIRETA

Tive a ideia quando li uma reportagem sobre uma viagem feita pela Land Rover para Chernobyl. Alem de interesses normais de otakus tb tenho certo interesse em história, principalmente os conflitos. Ao contrário da maioria dos escritores penso no inicio e no fim da história primeiro, depois penso no meio.
Pode-se dizer que E essa é toda a verdade e Paranoia.com são baseadas de certa forma em minha pessoa.

Bawler wrote:

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo

Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

Kaio, já escreveu algum romance com terror bem exacerbado? Acho que faz seu tipo.

Em relação aos movimentos literários: como todo estudante li a respeito deles e entrei em contato com textos interessantes, como o Alto da Barca do Inferno. Sempre gostei de ler mas nunca gostei que me obrigassem a ler. Os romances que comumente são lidos no ensino médio têm histórias interessantes mas a linguagem rebuscada usada pelo autores acaba desviando a atenção da história propriamente dita. Ex: n'O Cortiço, três paginas são usadas para descrever a primeira menstruação da menina. Depois do fim da escola voltei a ler os romances que havia me interessado de verdade, com calma e sem me preocupar com resumos e provas.

Em relação a pergunta: você quer dizer um terror realmente punk? Bem carregado, né? Ainda não tenho certeza, mas acho que Paranoia.com e Como o sangue escorre são ser mais mais ou menos assim. Apesar de gostar de filmes de terror, nunca liguei muito pros Boo-movies então acho que minhas história dificilmente serão uma simples fonte de sangue jorrando pelas paginas.
OBS: Boo-movies são os filmes onde a mina tá andando em um corredor escuro, começa a tocar uma musica sinistra e quando ela vira pra trás, o assassino arranca as tripas delas com uma faca ou foice. Simples assim, goste de coisas mais elaboradas.

Bawler wrote:

RIP Romantismo, Realismo e Parnasianismo
Nunca... Nunca vão conseguir resgatar os valores dessas magníficas escolas, por mais que tentem.

A década de 1850 é única... em todos os sentidos possíveis.

RINIYARESU KAIO wrote:

... Alem de interesses normais de otakus tb tenho certo interesse em história, principalmente os conflitos...

Não sou muito chegado em "literatura", talvez a única que me agradou seja El Aleph; detesto terror e coisas mais comuns do mesmo tipo...
Porém sou um amante de textos que apresentam fatos históricos, conflitos, teólogos, sagrados, épicos, determinadas estórias, científicos e até mesmo alquímicos como os de GH em Neipian passando de Kyrie de Kiev.
Além de biografias de algumas pessoas notáveis.

Se tiver alguma obra que você conheça e goste que se encaixe nesses temas ou até mesmo fora dos meus gostos... poderia me recomendar?
É sempre bom abrir as portas para novos textos e estilos.

Ladies and gentlemen com vocês a introdução de Síndrome de Jonas


Ali, entre arranha-céus e cartazes de neon, havia um velho índio contando uma historia a ninguém em particular com um chapéu surrado com alguns dólares dentro a sua frente. Dólares atirados pelas pessoas que sentiam um misto de pena e nojo daquela figura decrepita, com colar de ossos e um olhar enrugado que fitava o vazio. Apenas um garoto parecia prestar atenção nas palavras que foram passadas durante gerações e que morreriam em uma esquina qualquer junto com o velho pele vermelha.

“Houve um pistoleiro que era famoso por nunca ter sido atingido por um único tiro. Conforme aumentavam os corpos que caiam perante seus pés, a Morte passou a acompanha-lo apenas esperando o momento que seu sangue lavaria essa terra árida. Mas o pistoleiro sempre estava dois passos a frente da Morte. Conforme o vapor e o cheiro do sangue e da pólvora se misturavam, suas armas assobiavam enquanto balas transpassavam todos que ficassem a sua frente e a Morte o seguia ceifando a vida daqueles que o pistoleiro mais prezava. Ao se virar, a visão das carcaças, de amigos e inimigos, jogadas pelo chão pelos seus atos o fez parar por um momento. Finalmente a Morte o alcançou. Olhos vermelhos como o sangue que impregnava suas roupas o fitavam. ‘Com a minha ajuda você tirou de mim todos aqueles que eram importantes para mim. Não tenho medo de você. O que de pior você pode fazer?’ A Morte, com sua voz gélida e cortante, sussurrou em seu ouvido ‘Impedir que você se encontre com eles’ e continuou andando. Dizem que ele ainda continua vagando a procura da Morte, repetindo para si mesmo ‘Ela vai estar logo adiante’, mas ela nunca está. O pistoleiro não existe mais, só resta seu corpo vazio e podre ainda a procura do descanso que céu e inferno negaram a ele. Ele ainda espera o dia que finalmente seu sangue ira jorrar pelas varias feridas de seu corpo e alma e que encontrará a Morte mais uma vez.”

O índio está sozinho. O garoto já fugiu com o dinheiro do chapéu há muito tempo.

RINIYARESU KAIO wrote:

Em relação a pergunta: você quer dizer um terror realmente punk? Bem carregado, né? Ainda não tenho certeza, mas acho que Paranoia.com e Como o sangue escorre são ser mais mais ou menos assim. Apesar de gostar de filmes de terror, nunca liguei muito pros Boo-movies então acho que minhas história dificilmente serão uma simples fonte de sangue jorrando pelas paginas.
OBS: Boo-movies são os filmes onde a mina tá andando em um corredor escuro, começa a tocar uma musica sinistra e quando ela vira pra trás, o assassino arranca as tripas delas com uma faca ou foice. Simples assim, goste de coisas mais elaboradas.

Falo do terror emocional; das dúvidas que aterrorisam o romance.

Terror simples é chato de mais, apesar de eu já ter gostado e ainda gostar de alguns filmes assim.

Pesquisei sobre essa síndrome de Jonas, acho que tenho isso. hue